- Traga mais uma dose e sirva-nos!
- gritei em tom amargo para causar espanto.

- Não me omita sua vida, pobre poeta,
desconfio de todos seus temíveis prantos.

- Não mentirei que me sinto fraco por dentro,
mas não conto detalhes de meu sofrimento a ninguém.

- Nem mesmo para um outro mísero velho
amigo que confessa lhe querer bem?
- via o garçom assustado trazendo a bebida cuidadosamente.

- Apenas meus versos sabem como estou.
Poemas que nunca ninguém lera.
- e com os olhos fechados, seu rosto deitou.

- Como ousa dizer uma bobagem dessas? - indaguei.

- Repetirei que eles não fazem noção.
Todos lêem minha vida com vidrados olhos,
mas olho vidrado não é coração.

- Desculpe-me, caro amigo, mas desta não concordo,
- continuei e virava mais um guloso gole ardido -
sei bem que suas rimas é seu breve retrato.
Bendita Paris, achaste que havia partido?

- Não finja saber algo sobre mim.
Só eu sei o que ferve meu sangue.

- Pois eu sei muito bem o que sentes, covarde!
Somos filhos da mesma gangue.

- Grite mais alto, demônio em pessoa,
todos adorariam saber o que guardo.

- Controle-se! Ainda não acabamos nossa conversa.

- Espero que ninguém tenha escutado.

- Não se preocupe. Esquece que ninguém nos ouve?

- Cale-se! Não te aguento mais, cafajeste.

- Tolo, ainda somos dois no mesmo corpo,
pensando num verso que realmente preste.